Найкращий чоловік — той, якого нема
Оксана давно перестала вірити у дива. Після розлучення минуло шість років. Шість нескінченних зим, весонь, літ та єсен. Донька вже рік як вийшла заміж і виїхала до Києва, дзвонила рідко, та й розмови зводилися до “мам, усе норм”.
А Оксаниної норми ніхто не питав. Їй було всього сорок два — вік, коли жінка розквітає, вчиться наново дихати. Але кому цей розквіт потрібен, якщо зустрічати його ні з ким?
Вона вміла все — смачно готувала, закатувала помідори з перцем так, що сусіди слинули. Балкон був заставлений банками з зимовою заправкою, мов виставка її самотності. “Ну не гнити ж мені у чотирьох стінах, така вродлива!” — жартувала вона подругам. А ті у відповідь: “Не гни! Шукай! Дивись, скільки хлопців навколо!”
І хтось із них прошепотів: “Сходи до шлюбного агентства. Там, кажуть, підбирають ідеально підходящих. Називається воно гарно — «Найкращий чоловік»”.
Оксана скептично посміхнулась: “Та це ж смішно. Ніби в магазині — обирай, приміряй, повертай!” Але потім згадала про свої сорок два та про дідовий годинник на стіні, що стукав, наче вічність. І пішла.
Її зустріла жінка у малиновому піджаку та окулярах у формі сердечок.
“У нас все серйозно”, — посміхнулась вона. “Обираємо кандидатів, видаємо на тиждень. Хочеш — залишай, не підійшов — повертай.”
“Що, прямо «видаєте»?” — усміхнулась Оксана.
“Так! Живе з вами. Відразу видно — ваш чи ні. Економимо час. Маніяків у нас нема, перевірка сувора.”
Оксана несподівано для себе запалилася. Вони обрали пʼятьох. Оплатила. Перший мав прийти вже сьогодні ввечері.
Вона дістала з шафи свою блакитну сукню — “колір надії”, як казала мама. Наділа сережки з фіанітами, що зберігалися у старій коробочці від парфумів. У серці билося щось між хвилюванням та страхом.
Дзень! — дзвінок. Оксана заглянула у вічко. Троянди. Величезний букет. Серце затремтіло. Відчинила двері. Чоловік був гарний, як на фото, у костюмі, з упевненою посмішкою. Сіли за стіл, їжа готова — салати, мʼясо, торт…
Він спробував салат — поморщився:
“Пересолено.”
Мʼясо —
“Жорстке.”
Вино —
“Що за дешевка?”
А потім встав, пройшовся квартирою й, оглядаючи все з виглядом критика:
“Обстановка простенька. Кухню треба переробляти.”
Оксана взяла букет і спокійно простягнула:
“Я троянди не люблю. Усього доброго.”
Тієї ночі вона трохи поплакала. Було прикро. Але попереду залишалося ще четверо.
Наступного вечора зʼявився другий. Від нього пахло горілкою.
“Вже почав святкувати знайомство?” — обережно запитала Оксана.
“Та годі тобі! Давай телевізор включай, матч же!”
“У себе вдома подивишся”, — сухо відповіла вона і закрила за ним двері.
Третій прийшов через день. Не красеня, у брудних черевиках і витертій куртці. В Оксани виникло бажання відразу розвернути його, але вона вирішила нагодувати — зі співчуття.
Він їв швидко, із задоволенням. Хвалив кожну страву. А коли спробував соління, скрикнув:
“Це ж шедевр, жінко! Я так у житті не їв!”
Дзенькіт старих годинників привернув його увагу.
“Що за скрегіт?”
Незабаром він уже стояв на табуретці з викруткою. За пʼятнадцять хвилин годинник ідеально цокав. Оксана дивилася на нього і думала: “Ось воно. Мій чоловік. Хоч і не красеня — зате з руками. Третій кандидат — щасливе число.”
Ввечері вона вийшла з ванної, у улюбленій білизні з трояндами. А він… уже спав. У одязі. На боці. Хропів. Як трактор на морозі.
Оксана боролася з цим хропінням всю ніч — подушками, перевертанням, мовчазними прокльонами. Не спала жодної хвилини. Вранці —
“Ну що, я ввечері з речами вже?”
“Ні. Пробач. Ти хороший… але ні.”
Четвертий був ніби із радянського фільму — борода, гітара, вільний погляд. Закурив прямо на кухні, струснув попіл у квітку.
“Відразу скажу: люблю волю. Не дзвони мені сто разів, не питай, де я, коли повернусь. І взагалі — люблю жінок.”
“А ще й по бабах, так?” — уточнила Оксана.
“А чого ні? Я мужик чи як?”
Після його відходу Оксана провітрювала кухню весь вечір. Голова боліла, мов після похмілля. Здавалося, з неї викачали життя. Навіть посуд мити не стала. Спала, як убита.
Вранці — сонце. Тиша. Ніяких кроків, голосу, запахів чужого тіла. Тільки Оксана, чашка кави й горобці за вікном.
“Як же добре самій…”
І раптом задзвонив телефон:
“Тетяно Миколаївно! Це агентство «Найкращий чоловік». Сьогодні до вас мав прийти пʼятий кандидат. Повірте, цей точно ваш!”
“Можете викреслювати!” — крикнула вона у трубку. “Видаляйте з бази! Найкращий чоловік — той, якого нема!”
І з таким полегшенням,А потім вона взяла в руки свій улюблений рецепт соління, посміхнулася до сонця в вікні і зрозуміла, що найкраща любов — це вміння жити в гармонії з собою.
