Я не можу його покинути. Він приносить стільки клопотів… і стільки любові.
Я не можу залишати його одного надовго. Не тому, що він щось зробить чи створить незручності — просто він сумує. Сумує так сильно, що або відмовляється від їжі, або починає рити ями вздовж паркану, наче шукає шлях до мене. А коли яма стає достатньо глибокою, щоб сховати в ній свої скарби, він кладе туди мої речі — капці, зарядку від телефона, окуляри — закопує й охороняє, ніби це найцінніше, що в нього є.
У нього епілепсія. Вроджена. Він живе з цим все життя. І я теж. Вже десять років щоранку й щовечора я даю йому ліки. Ні, він не любить таблетки. Жодним чином. Ні в фарші, ні в ковбасі, навіть у найсмачнішому шматочку. Тому я маю сісти поруч, взяти його морду в руки, покласти таблетку на корінь язика й чекати, поки він проковтне. Він дивиться на мене так, наче все зрозумів, наче прийняв, а потім, удаючи, що все гаразд, йде в іншу кімнату, щоб потай виплюнути таблетку під шафу. І повертається з провиним поглядом: мовляв, пробач, знову не впорався.
Під час нападів він намагається дотягнутися до моєї руки й лизнути, ніби хоче сказати: «Пробач, що зараз не можу бути твоїм захисником». Я бачу, як він намагається, як бореться зі своїм тілом, як хоче залишитися сильним у моїх очах — і серце розривається.
Він ричить, ледве чутно, коли хтось із домашніх підвищує голос на мене. Його відданість безмежна. І якщо я лежу без сил після чергування, він лягає поруч і стереже, не відходить, навіть коли кличуть на прогулянку.
Від нього сиплеться шерсть. Навіть після прибирання з ідеальним результатом вона все одно опиняється у найнесподіваніших місцях — на одязі, на їжі, на подушках. Але це вже частина нашого побуту. Я не дратуюся — я звикла. Це його шерсть. Вона — як пам’ять, як нагадування, що я йому потрібна.
Він кумедно проситься на руки. І я кидаю все, що роблю, сідаю просто на підлогу, обіймаю його, кладу голову на його спину. Бо підняти 40 кілограмів чистої любові неможливо. Але притиснути до себе — обов’язково.
З ним треба багато гуляти. Дуже багато. І навіть якщо я не відчуваю ніг, навіть якщо очі злипаються від втоми, я знаходжу в собі сили взяти повідець і піти поруч. Бо він цього чекає. Бо для нього це не просто прогулянка — це мить, коли він поряд зі мною, і цього достатньо.
Він не говорить, не сперечається, не дає порад. Він не приносить грошей і не допомагає по господарству. Він не подає інструменти, не закручує лампочки, не обговорює політику чи філософію. Він просто поруч. Мовчки. З вірою, з довірою, з відданістю, яку людині не завжди під силу зрозуміти.
Він просто є. Зі своїм вологим носом, з добрими очима, з важким зітханням, коли я йду. І з неописуваною радістю, коли я повертаюся. Його любов — не за щось. Вона — просто так. Без умов. Без вимог.
І коли мені хочеться плакати, коли руки опускаються, коли все здається безглуздим — я просто дивлюся на його морду. Його очі питають: «У тебе все гаразд?», і я раптом розумію, що так, я не сама. У мене є він.
«Якщо ви візьмете собаку з вулиці, нагодуєте й приголубите її, вона вас не вкусить. Ось у чому різниця між собакою та людиною», — писав Марк Твен. Я тепер точно знаю, про що йшла мова.
Я не можу його покинути. Бо без нього моє життя було б тихшим… але й порожнішим.
